Qui a dit que j'y arriverais pas, m'a pas cru, m'a pas aidé
C'est B-2-o, tu te rappelles de moi pédé
Laisse les boycottez mon son, on a leur cul dans le sonar,
fais attention, les porcs sont partis chassés le mollah Omar.
Petit, mélange pas la F1 et le karting.
On n'est pas back dans les bacs parce qu'on n'est jamais parti.
La politique, c'est qu'une partouze de chiens errants.
Du néant sort un géant, je suis la bonne et la mauvaise newz.
Le son vient de la Benz, le tien de la benne, tu le sais,
c'est 92, le son du Q.G.
Vivre en écoutant mon son, ma chanson tu veut la vivre,
tu veux tester Paris, wesh ma gueule qu'est ce qui t'arrive ?
la banlieue c'est dangereux, t'as raison de te chier dessus,
ta police n'y peut rien, le monde part en cette-su.
Moi je sors des Cds quand je veux, vesqui, m'arrache en jet, resquille
c'est Lunatic, Doum's, M.O. clique.
Et si ton marmot, mélange pas sa coke à de l'eau
c'est ni la faute à B-2-O, ni la faute à Pablo
Sur ma tête, ils veulent utiliser ma technique, doucement me la mettre.
C'est pour ceux qu'ont révisé, pour ceux qu'ont visé la tête.
Sans pilote, sans king gate j'arrive au top sans clim'.
Dur de concevoir la vie sans crime team, des milliards de centimes.
Un rap imité, plagié, rendu cool,
du coup, beaucoup d'MC saignèrent du coup.
C'était du lourd, y'aurait de l'or a dit le bout-mara.
Pour les mecs du bitume, la plume des trous à rats.
On m'a dit ce qui compte c'est le geste, dés fois je veux arrêter
Ok, je reste pour les empêcher de croquer.
Je blesse, en biz avec un croque mort dans le show-business.
Tu sors de taule, ouias c'est cool, fais moi la bise mec.
Lis pas la guest-list, laisse moi passer fils.
Les putes dans la Porche, les flingues dans la poche.
Petite vielle, tiens bien ta sacoche, je vais faire un sale gosse.
Résiste pas, tu kiffes ma banlieue ouest sista,
et si ton mec a bac +10,
moi tu me connais, je ne suis bon qu'à pé-ra,
à fourrer le trou de balle de la justice.
Tout à coup l'indépendance bat des records,
putain, tout à coup, mon hardcore est devenu or.
N'ai aucun doute sur le département, récolte ce que tu sèmes
moi, c'est la haine que je t'enseigne, quartier Hauts-de-Seine.
Sur ma tête, ils veulent utiliser ma technique, doucement me la mettre.
C'est pour ceux qu'ont révisé, pour ceux qu'ont visé la tête.
Sans pilote, sans king, guette j'arrive au top sans clim'.
Dur de concevoir la vie sans cream team, des milliards de centimes.
Un rap imité, plagié, rendu cool,
du coup, beaucoup d'MC saignèrent du coup.
C'était du lourd, y'aurait de l'or a dit le bout-mara.
Pour les mecs du bitume, la plume des trous à rats
J'ai attrapé le crime en plein vol,
la rage au ventre.
Sors pas armé d'un paint-ball.
Chez nous, on vole ensuite on vend.
Moi, j'ai quitté l'école par la taule.
Je caresse en cognant,
Mes frères, ils rentrent et sortent en grognant.
Mon rap sent le pognon, les pâtes à l'oignon.
De toute manière
Moi, je suis celui qui a dit non, va niquer ta mère.
Du whisky sous les aisselles, regardant vers le ciel en pissant
Je fais des tunes réfléchissant au CL 600.
Nouvelle coque, c'est cop' au micro,
Négro, c'est nouveau style, nouvelle école,
Nouvelle époque, nouveau deal
Ala belleck, nouveau missile, mec, nouvel homicide
Balance les billets sales dans la bassine vite
Je serais cachère si je meurs égorgé
Frères, sortez les seringues de vos artères
Crever les pneus du charter